Etre Rimbaud, ni laid, ni beau,
comme Pierrot et roder dans la ville
avec le rire cruel et le regard haineux.
Être de ceux jamais content,
jamais heureux,
au long des quais mouillés,
allant comme un noyé de la maladie bleu
car l’homme n’est pas aimé.
Qui cherche la vraie vie?
Bientôt le pont levi
de l’amour étombé,
arsins de l’envi
tu désires malmener
sur le torse appauvri
du poète tombé.
Etre Rimbaud, ni laid, ni beau,
comme cabot
et cracher le venin
comme d’autres respirent
ou se tiennent la main
car l’homme n’est pas aimé.
Non l’homme n’est pas aimé,
car l’homme n’est pas...
Etre Verlaine, juste un matin,
une semaine, pour connaître la faim
pour connaître la peine
et ça jusqu'à la fin
car l’homme n’est pas aimé.
Non l’homme n’est pas aimé,
car l’homme n’est pas...
Et la fin faut connaître,
a la fin faut connaître,
c’est la fin faut connaître,
pour connaître la foule,
pour connaître la haine,
pour connaître la foule,
pour connaître la haine.